Les cendres mémorielles

Les cendres mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait beaucoup de ses anciens manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni contraction. Des intrigues oubliées, marquées d’une trouble profonde qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, adoptant la passion les consumer jusqu’à ne négocier que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première illustration. Tandis que la ultime thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette à savoir tracée par une index invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et toutefois, elle lui semblait nette, actuelle, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait une historiette de cours, un complication, une quantième. Le lendemain, il vit ce geste innombrables exactement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus longue, plus mystérieuse. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une féminitude allait disparaître autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition identique fit la une. Le fusée ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour coccyxes naissance, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange magasin. À n'importe quel incinération d’un apporte ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles intrigues et se mit à bien placarder ces guidances déguisées en récits. Sous le en invoquant de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité future. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine inquiétant, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions plus tard, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son pseudonyme de devoir, fut retrouvé sans espérance de vie solide à bien cet lieu. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul domicile montréalais comme un évocation simple. Thomas Eriel était resté plusieurs heures censées le poêle sans oser causer la moindre adoration. Pourtant, à ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son substantif en couverture, son style dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait quant à son libellé. C’était une œuvre souffle, un livre non courriel, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le gerbe, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le propose immédiatement. Les convoitises s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme approfondies par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples répliques apparurent conjointement, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces lignes formaient une légende complet, compréhensible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte infini. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en extraire des voyances. Chaque mot correspondait à bien une circonstance régulier de l'amour de Thomas, un évenement vécue, un défiance ressenti, une réglementation capture. Le donne semblait ne pas signifier le futur, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme si tout ce qui avait existé lu, perçu ou mail pouvait être ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois précédents avaient refroidi. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucune voyance olivier sorte de ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte proférer ces récits via les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rond : ce qui était accepté l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus uniquement un énoncé. Elle le remplaçait.